Tem post novo no Juarez, o Cabrito Montês. Leiam aqui.
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Aos que me visitam. A Luma está participando do "The 2007 Weblog Awards". Dêm uma força votando nela aqui.
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E continuo hoje aqui.
Hoje estou aqui.
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No dia 15 de dezembro, às 15 horas, na Feira do Livro de Florianópolis, será realizado o debate "Poesia e Internet: isso combina?". Este debate está sendo organizado pelo Rodrigo Capella, com quem tenho o prazer de dividir espaço no blog Livro Aberto.
Estão todos convidados. Maiores informações aqui. Nos ajudem a entender a sua opinião respondendo a enquete. E no dia 11/12 convoco a todos para uma blogagem coletiva sobre o tema. Divulguem e participem.
Este banner foi gentilmente desenvolvido pela Claudya Renata, ela dá um show em informações sobre design de blogs e sites, além de dicas sobre editoração de imagens. Conheça o trabalho dela aqui.
Como eu disse antes, de tanto que reclamei e esperneei, fui alcançado pelos tais memes (que se pronuncia mi-mi, ô palavrinha bicha sô). Seguindo minhas próprias regras, iniciarei aqui ou alhures (talvez abra um blog só pra escrever sobre memes) minhas respostas às maravilhosas indicações.
Começo com o meme da página 161, que a Pri e a Claudya tiveram a temeridade de me indicar.
As regras são essas:
1ª - Pegar um livro próximo (próximo, não procure);
2ª - Abrir na página 161;
3ª - Procurar a 5ª frase completa;
4ª - Postar essa frase em seu blog;
5ª - Não escolher a melhor frase nem o melhor livro;
6ª - Repassar a outros 5 blogs. (essa eu vou deixar para cada um que quiser)
A frase: "Zeus, subitamente invadido por quatro delicados dedos, despejou, do seu imenso caralho, a carga de sêmen nas bocas ávidas da terra, água, fogo e ar, semeando-as."
O livro: As crônicas mitológicas, de Σκληρό πέος, Editora O. Tabajara.
A Claudya também me passou um meme sobre histórias de terror que me contavam na infância. Sinceramente não lembro de nenhuma, mas lembro que eramos aterrorizados por situações. Numa delas, no bloco A da 109-Sul, em Brasília, não passávamos por certo local nos quartinhos que existiam no sub-solo, pois em um deles um garoto havia se matado sem querer e tinhamos certeza que era assombrado. Ou então imaginávamos que no barracão, onde moravam os irmãos Marista, no Maristinha, eram realizados rituais macabros.
E não me sacaneiem.
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Hoje também estou aqui.
Hoje não irei falar do suave perfume das flores. Ou das nuances surrealistas do pôr-do-sol de um outono qualquer. Vou falar dos espinhos. Da queda das folhas mortas de árvores retorcidas. Quero tecer loas ao intraduzível martírio das criaturas. Uma criatura. Somos desenganados ao nascer. Subtraímo-nos aos pedaços, na contagem regressiva. Vamos, às vezes céleres, às vezes rastejantes, ao encontro da luz no fim do túnel. Mas novamente tergiversei-o. Assunto dolorido esse. A anunciada morte. Mesmo assim ainda repulsa-me a idéia do martírio. Não deveríamos sofrer. Não há dignidade. Nenhuma. Não deveríamos caminhar por uma via sacra para cumprir nosso destino. Prefiro o súbito sumir. Num instante quedar fulminado. Olho, impotente. O caminhar de uma criatura. Um doce ser humano. Observo sua luta insana pela vida. E sei de que nada adianta. Cruel é a esperança. É acreditar. O futuro acabou-se. Finito.
Fim.
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Aos sábados, escreverei um texto inédito no blog Livro Aberto. Prestigiem. Participo também do Coletânea Artesanal. São muitos trabalhos fantásticos. Recomendo a visita.
Leiam o blog Pseudo-Poemas e o que publico no Cantábile. Em ambos estão os textos proibidos pela Bíblia e pelo Vaticano.
E agora no Memórias Póstumas de um Puto Prestimoso.
No dia 11/12 convoco a todos para uma blogagem coletiva sobre o tema. Maiores informações aqui. Divulguem e participem.
Não se esqueçam da grande blogagem coletiva convocada pelo Lino Resende para o dia 01/11.
Em tempo: Blogagem coletiva é legal, diferentemente de memes e indicações, que são as coisas mais viadas da blogsofera.
Update - 29/10/2007 - 11:55
Eu me rendo. Quanto mais digo que odeio memes mais eles me perseguem. Mas me reservo direito de escrever o que eu bem entender, da forma que eu achar conveniente e não repasso, quem quiser que continue.
De acordo?
Hoje estou aqui.
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No dia 15 de dezembro, às 15 horas, na Feira do Livro de Florianópolis, será realizado o debate "Poesia e Internet: isso combina?". Este debate está sendo organizado pelo Rodrigo Capella, com quem tenho o prazer de dividir espaço no blog Livro Aberto.
Estão todos convidados. Maiores informações aqui. Nos ajudem a entender a sua opinião respondendo a enquete. E no dia 11/12 convoco a todos para uma blogagem coletiva sobre o tema. Divulguem e participem.
Este banner foi gentilmente desenvolvido pela Claudya Renata, ela dá um show em informações sobre design de blogs e sites, além de dicas sobre editoração de imagens. Conheça o trabalho dela aqui.
Vejam um comercial instigante do puto prestimoso aqui.
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Mais uma vez encontro-me aqui. Nesse balcão sujo, enevoado pela fumaça acre e azulada dos incontáveis cigarros que me cercam. Agradeço ao deus, que me serve generosas doses. Abençoados sejam a cerveja, a cachaça e o rabo-de-galo. O ovo colorido. Embriagado, declamo palavras tortas em meio às saudosas lembranças de meus amores direitos. As putas, embevecidas, aplaudem. Chamam-me de poeta. Poeta é o caralho. Sou um louco enternecido. Ouço as estórias das moças. Acredito em todas. Choro por elas. Quero salvá-las de seus infernos. Palavra tola essa. Salvação. Cercam-me ávidas, pelos trocados que brotam de meus bolsos. “Pegue o que é teu antes que alguém o pegue”, ouço. Tenho que salvar a mim. Salvo por minhas próprias ações. Afogo-me no mar alcoólico. Sou um babaca.
Estranhos são os matizes dos ovos coloridos, não?
Escrito pelo Bêbado de Rayol, em um balcão de boteco qualquer. Originalmente publicado no blog Livro Aberto.
Hoje estou aqui.
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No dia 15 de dezembro, às 15 horas, na Feira do Livro de Florianópolis, será realizado o debate "Poesia e Internet: isso combina?". Este debate está sendo organizado pelo Rodrigo Capella, com quem tenho o prazer de dividir espaço no blog Livro Aberto.
Estão todos convidados. Maiores informações aqui. Participem da enquete.
Em tempo: Logo teremos um banner para divulgação e uma blogagem coletiva sobre o tema, aguardem.
No dia 15 de dezembro, às 15 horas, na Feira do Livro de Florianópolis, será realizado o debate "Poesia e Internet: isso combina?". Este debate está sendo organizado pelo Rodrigo Capella, com quem tenho o prazer de dividir espaço no blog Livro Aberto.
Estão todos convidados. Maiores informações aqui e participem da enquete.
Hoje estou aqui.
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Peço desculpas por minha ausência involuntária nas visitas e comentários. Mas a luz se faz no fim desse longo túnel.
Estou me debatendo, e em debate fisiológico com minhas lembranças e inspirações. Em outras épocas ligaria o "foda-se", mas hoje tenho que me render a esse feitor cruel e sanguinário, o tempo. Senhor das mudanças, das arremetidas ferozes e cegas, de lutas cruentas e invencíveis. Tempo, maldito escravocrata, régio e arrogante. Toma-me os poucos fios de meada e transforma-os em pó e cinzas. Debato-me nas movediças areias, nos pantanosos caminhos que escolhi. Estou afundando, orgulhoso. Alguém, por favor, me salve. Eu suplico.
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Aos sábados, estarei escrevendo um texto inédito no blog Livro Aberto. Prestigiem. Participo também do Coletânea Artesanal. São muitos trabalhos fantásticos. Recomendo a visita.
Leiam o blog Pseudo-Poemas. Leiam também o que publico no Cantábile. Em ambos estão os textos proibidos pela Bíblia e pelo Vaticano.
E agora no Memórias Póstumas de um Puto Prestimoso.
Hoje estou aqui.
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Peço desculpas por minha ausênica involuntária nas visitas e comentários. Não gosto de comentar nada meia-boca então um pouquinho mais de paciência.
Psicografando o grande mago esotérico Heitor Caolho encaminho a seguir suas sábias palavras:
"Aos generais genocidas
Como trilheiro espiritual e mago estérico oportunista divulgo aqui minha indignação dialética contra a absurda repressão contra os monges Shi-Kai-rui. Não é possível que depois de séculos de tantrismo dicotômico, alguns seres humanos sintam-se no direito de torturar e matar seus iguais apenas para manter o status quo.
Outrossim, muito me surpreende que infiéis divinos se apeguem tanto ao poder e ao dinheiro.
Free Burma. Livrem-se da Birmânia. Vida longa aos monges Sha-O-lin."
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Faz parte da blogagem coletiva em favor da Birmânia Livre de agrotóxicos, políticos venais e generais truculentos idealizada pelo blog do João M. Sejam solidários, caralho.
Update - 17:10
Já ultrapassou os 10.850 os blogs e sites que aderiram à blogagem. Faça sua inscrição na contagem aqui.
Pessoal,
Por questões de ordem profissional estou em falta com as visitas a vocês e com minha criatividade meio caótica. Estou me organizando para voltar a normalidade esta semana. Agradeço a paciência.
E estou aqui, ontem.
Depois de muita ralação e dúvidas existenciais aqui vai a minha relação de indicados ao prêmio "Caneta de Ouro". Finalmente!!!!!
Saramar com Silêncio.
Claudia Perroti com Ela....
Lunna Guedes com Felicidade.
Fernanda Passos com Des(ilusão).
Ana com (Es) Fumaçar.
Maiores informações leiam aqui.
Em suas andanças vai encontrando pedras. Desconheço a razão de suas existências. São pedras pequenas, aquelas que teimam em invadir os sapatos. Ou pedras grandes, intransponíveis. Pedras que lhe forçam a seguir outras direções. Outros rumos. Não me importo. Sempre sonhou em ser um bandeirante. Escolho, então, as trilhas que se apresentam, mesmo as fechadas por densas matas Não há mais nada. Nem o nada comum, nem o existencial. Não se atém a filosóficos pensamentos. Tergiversei-o. É um paradoxo. Caminha em direção ao desconhecido e não sonha com um oásis. Confuso. Perco-me na espiral do tempo. Traça metas que não atinge. Esqueço os traços, as palavras, as imagens. São borrões em suas lembranças. Quando muito, um fio de memória se mantém. O fio da meada, talvez. Não sei de onde venho. Não sabe para onde vai. Não pode. Não quero. Vive o hoje. O prato de comida. Sacio a fome. Toma em mãos a moringa, que sacia a sede. Uma cama. Isso me basta. Vai andando, maltrapilho. Um pobre mendigo. Caminho no insano esquecimento. Esqueçam-no.
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Fui indicado pela Van, do blog Van Filosofia, com mais um escrito para o "Caneta de Ouro". Ainda estou finalizando a escolha dos meus indicados. Não sabem o trabalho que está dando.
Aos sábados, estarei escrevendo um texto inédito no blog Livro Aberto. Prestigiem. Participo também do Coletânea Artesanal. São muitos trabalhos fantásticos. Recomendo a visita.
Leiam o blog Pseudo-Poemas. Leiam também o que publico no Cantábile. Em ambos estão os textos proibidos pela Bíblia e pelo Vaticano.
E agora no Memórias Póstumas de um Puto Prestimoso.
Somos eternos esperançosos. Esperamos de tudo um pouco, transformar sonhos em realidade, a paixão reprimida em conquista gloriosa, dos estranhos um gesto de compreensão. Trilhamos, inconscientes e claudicantes, o barro primário. Refazemos os caminhos confusos que nos trouxeram até aqui. Tentamos ver através das cinzas de nossas lembranças. Somos cobertos por elas. Obliteram-nos a visão, o livre arbítrio, o olhar direto ao rumo traçado. Rumo. Qual barco, desgovernado, vogamos ao sabor do mar. Atravessando as ondas inclementes, que nos acertam sem dó nem piedade. Não adianta. A esperança é vã. É pífia. É um cais maldito, onde jamais aportamos. Esperamos ansiosos pela salvação. Tristes marinheiros. Todos nós.
Originalmente publicado no Coletânea Artesanal.
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Aos sábados, estarei escrevendo um texto inédito no blog Livro Aberto. Prestigiem. Participo também do Coletânea Artesanal. São muitos trabalhos fantásticos. Recomendo a visita.
Leiam o blog Pseudo-Poemas. Leiam também o que publico no Cantábile. Em ambos estão os textos proibidos pela Bíblia e pelo Vaticano.
E agora no Memórias Póstumas de um Puto Prestimoso.
Hoje estou com dois escritos inéditos publicados. Um no Livro Aberto, que vocês poderão ler aqui. Outro no Coletânea Artesanal, leiam aqui.
Vale à pena a visita.
Cidade miserável essa, 3 horas para chegar em casa, bosta de subúrbio. E isso de acordar às 5 da manhã? Não é para uma cristã como eu. Bem feito, sua burra. Bem que minha mãe dizia que era para ter casado com o Ernani, o que virou supervisor do supermercado. Esse zinho aqui é um cretino, um merda mesmo. Sem ambição. Um coitado. Fica o dia todo largado por aí, deve estar no bar agora, o desgraçado, bebendo com aqueles amigos chinfrins. Ainda bem que não tem futebol. Mas a Inês é morta, como dizia meu pai. O que é pior é o ônibus. Ficar espremida em pé é coisa de pobre. Aquela esfregação é coisa do demônio. E aquele cheiro de bodum, meu Deus. Ah se soubessem que gosto mesmo é de um homem perfumado, e ainda quando é bem servido. Que nem o namorado dessa vaca do lado. Bem apanhado, educado, respeitador. E a putinha ainda por cima esnoba com ele. Não sei o que ela viu naquele outro, o que tem cara de tuberculoso. Isso ainda vai acabar mal. Eu que não vou fazer fofoca. Se bem que se o bonitão largasse dela eu podia me aproveitar. Já vi como ele olha pra mim, guloso. Guloso e safado, o homem. Ai meu Deus, tenho que ir a igreja. Já tem uma semana que não me confesso. E essa quentura aqui no meio das minhas pernas não é normal. O inútil não preparou nada pra janta. De novo. Vou me virar com o que tem. Estou tão cansada. Bosta de vidinha ridícula. Bosta, bosta, mil vezes bosta. E a vaca da vizinha no bem-bom. Deve estar trepando por aí, a meretriz. Olha ela aí chegando toda faceira, que inveja. Ai meu Deus, um tiro.
Deu cabo dela o corno. Bem feito, rameira.
Hoje li um comentário, em um dos meus posts, sobre a reciprocidade da visitação. Como já estava há um tempo fazer uma egotrip vou aproveitar para vestir a carapuça e esclarecer algumas coisas.
Tento, e com intensidade, visitar a todos que tenho linkado aqui e nos outros blogs. Claro que nem sempre dá. Sem contar que respondo a cada comentário que recebo individualmente. E também, de vez em quando, durmo. Minhas visitas não estão vinculadas à reciprocidade. Meu critério de linkar alguém é direito exclusivo meu e só retiro o link quando vejo que o seu autor deletou o blog ou deixou de postar por muito tempo. Não que eu ache que é uma obrigação escrever, mas se desitir não custa nada deixar um aviso.
Quem me visita sabe a diversidade de blogs que eu tenho. Foi uma forma que encontrei de me organizar e, quando escrevo, assumo cada personalidade. Quem me conhece também sabe do meu humor tosco. Reconheço, sou tosco, debochado, desbocado e implicante. Tirando alguns entreveros evito, porém, ser mal-educado. E não sou em absoluto senhor da verdade, já me retratei aqui várias vezes, e não sou arrogante. Muito menos famoso. Se alguém acredita que "me acho" deve, com urgência, rever seus conceitos.
Escrever em blogs tem sido minha grande terapia, alguns, que aqui frequentam há mais tempo, devem se lembrar que passei por um problema de saúde e que escrever foi a forma que encontrei de fazer minha terapia. Isso necessariamente passa por não me estressar. Não vivo de blogs, por mais planos que tenha para o Juarez, o Cabrito Montês por exemplo. Tenho vida profissional, não do sexo infelizmente, como todos. Além disso, tenho outros compromissos pessoais que me tomam tempo. Sou o indignado, o pseudo-poeta, o escritor de estórias infantis, o mago oportunista e o puto, cada um a seu tempo. Sou também o Glênio Gangorra, o mais chato dos chatos, estou impressionado que apenas a Pati, do S.OB.R.E.T.U.D.O., tenha quase descoberto minha identidade secreta.
Em resumo, nunca quero sentir a obrigação de nada. Ia ser uma baita de uma merda.
Depois de horas, olhando aquela resma de papel, me dei por vencido. Meus dedos travaram, minha boca secara. A mente se transformara em um campo estéril, sem vida. Minhas idéias se diluíram no mar de álcool consumido. Olhei o fundo do copo. Nenhuma gota, nada. A inspiração não deu sua cara, debochada. Ficou, talvez, perdida em meio à fumaça, dos muitos cigarros que fumara. O silencio era quebrado pelo bater ritmado do relógio de parede. A penumbra sufocante daquele quarto não me dava trégua, insuportável. Angustiado resolvo sair. Pela janela observara o movimento sutil da cidade. Talvez ali encontrasse essa musa desgraçada que atira, sem piedade, seu escárnio em meu rosto. Um vento frio me envolve. Uma bofetada. Encolho-me. Caminho pelas ruas já escuras. Ouço o som dos carros, das risadas bêbadas de algum bar próximo. Meus passos são absorvidos pelo pulsar do coração pétreo que sustenta a cidade. Pedras, pedras. Desvio para o beco mais próximo. Talvez ali, em meio ao fétido cheiro de lixo apodrecido, encontre-a. Musa, vagabunda. Flertando com outro, como uma rameira. Talvez na próxima esquina. Atento, ouço passos. Um tiro. O grito amargurado transborda da janela semi-aberta.
Encontro, enfim, a inspiração.
Leiam "Louco" um pouco mais abaixo.
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Leiam o blog Pseudo-Poemas. Leiam também o que publico no Cantábile. Em ambos estão os textos proibidos pela Bíblia e pelo Vaticano. E agora também no Memórias Póstumas de um Puto Prestimoso.
Depois de muita meditação e orações ao divino, o grande mago esotérico oportunista, Heitor Caolho, a quem tenho a honra e privilégio de psicografar, lançará, no Jus Indignatus, sua coluna "O Mago Responde". Esse iluminado luminar dos caminhos espirituais tem recebido inúmeros emails, de personalidades brasileiras e mundiais, com as mais diversas dúvidas nirvânicas. A partir da próxima quinta-feira não percam suas ponderadas orientações aos necessitados.
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Observava, na esquina escura daquele beco fedorento. A fumaça do cigarro irrita meus olhos. Mas não perco de vista a janela. Não uma janela qualquer, a janela dela. Pensava nos últimos dias. Em como eu, cafajeste, havia caído tanto. Me sentia sem chão. Meu mundo todo revirado. Por causa dela. Todas as minhas angústias e medos surgiram. Como um furacão, varrendo para longe toda e qualquer esperança de proteção. Seu perfume, o cheiro que exalava depois do banho, suas curvas, aquele olhar safado e ao mesmo tempo terno. Suas doces palavras de carinho. As horas ao meu lado. Sua mão me amparando quando caía na sarjeta, embriagado. Sangrava por ela. Pela mulher-amante que tinha esbarrado sem querer. “Mas que merda!”, exclamei mentalmente. Onde estariam meus brios de macho comedor? Como iria encarar a roda do bar. Onde conto minhas conquistas, cada detalhe sórdido, das trepadas que dava. Onde bebo com prazer os olhares invejosos dos meus amigos. Onde tantas vezes enchi a cara para esquecer, dela. A janela escura não dava o menor sinal de esperança. Esperança de quê, porra? De ter uma vidinha mais ou menos, da infernal rotina do casamento? Do papai-e-mamãe regulamentar, que tantas vezes ouvira os otários casados reclamarem? Que se foda. Eu quero esta merda. Casaria com prazer, com ela. Por que não disse antes? Sou uma besta. Agora estou aqui, numa esquina fétida, angustiado, cercado por amarguras, desesperançado. Onde estará ela? No mínimo trepando com outro otário, que se deixou levar pelo canto de sereia. Vagabunda. Meus chifres crescem. Cadê a maldita garrafa? Aqui, aqui, ah, minha companheira, que tanto me consolou. Que presenciou minhas conquistas fugazes. Apoiou nas horas incertas e inúteis. Dê-me um gole. Um não, vários. Preciso de lucidez, coragem. Vislumbro um vulto. Há luz agora. É ela, minha amada. Não, a piranha que me sugou a alma. Apago o cigarro, o último. Dou meus passos. Dou-lhe um tiro.
Vagabunda.
Escrito pelo Bêbado de Rayol.
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Publicado originalmente no blog Pseudo-Poemas. Leiam também o que publico no Cantábile. Em ambos estão os textos proibidos pela bíblia e pelo Vaticano. E agora também no Memórias Póstumas de um Puto Prestimoso.
Tem post novo lá no Juarez, o Cabrito Montês. Leiam aqui. tem post novo também no blog da minha filha, aqui.
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Acordei tarde. A luz do sol aquecia meu leito. Meu não, o nosso. Ainda estavam presentes os ecos de nossos suspiros. Pelas paredes. O suave cheiro de seu perfume impregnava nosso quarto. Tantas lembranças me assaltaram, meu amor. Estou submerso em recordações. Desde o primeiro momento em que nossos olhos se encontraram. Lembro-me bem da luz radiante que a cercava. Do sorriso faceiro que teimava em permanecer em sua face. Das primeiras e tímidas palavras que trocamos. Pensei, naquele instante, em um poema, de Neruda ou de outro qualquer. Não importa. Minha mente estava repleta de você. Agora, sonho acordado. Embalado por sua voz, que sei distante, mas não ausente. Imagino por onde teus pés a estarão levando. Pobre de mim, que não posso acompanhá-la. Sabes bem que não por minha vontade. Estaríamos, se assim o fosse permitido, caminhando pelas areias da praia, desvendando o significado do barulho do mar. O sol não seria um concorrente à altura. Seu brilho ofusca a mais bela das estrelas. Peço aos anjos, seus guerreiros, serenidade para enfrentar a minha saudade. Saudade, sentimento tão dúbio, angustiante e voraz. Devo, não, preciso colocar em palavras, mesmo incertas, a impressão de tantos sentimentos. Traço, em papéis alheios, estas linhas. Minha herança, ávida esperança, para nosso futuro. Insisto em fazê-lo, mesmo sem saber como. Guarde esta carta, minha amada, com carinho. Uma prova de que estou preenchido pelo meu amor por você.
Escrito ao alvorecer de um dia qualquer.
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Visitem o Pseudo-Poemas. Leiam também o que publico no Cantábile. Em ambos estão os textos proibidos pela bíblia e pelo Vaticano. E agora também no Memórias Póstumas de um Puto Prestimoso.
Prestigiem o lançamento do livro BRINCANDO COM PALAVRAS, da nossa amiga Márcia (Clarinha). Se quiser ajudá-la, divulguem a obra publicada. Para adquirir o seu exemplar, visitem o blog.
Hoje tem coluna gastrônomica lá no blog da Renata. Não deixem de conferir.
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Não sou falso modesto. Nunca me imaginei escrevendo poesias. Na verdade não tem muito a ver com meu temperamento tosco. Comecei este blog por que estava me tratando de transtorno de ansiedade com uma leve depressão. Encontrei aqui o caminho para botar para fora minhas neuras e meus fantasmas. Nem tudo que escrevo tem a ver com o que sinto ou passo. Mas muita coisa sim. os elogios que recebo são uma grata surpresa. E isso é dito de coração. Além de um tratamento virou um prazer. Saber que o que escrevemos faz sentido para alguém não tem preço, mesmo sendo meio angustiante as letras escritas. Agradeço a todos mesmo. Não só pelo carinho, mas por aprender com vocÊs todos os dias.
PS: Por falar nisso publiquei mais um instigante e erótico texto no Puto Prestimoso, prestigiem, e critiquem.
Tem post novo no Juarez, o Cabrito Montês. O final da saga do Eldorado. Leiam aqui e se divirtam.
Gostaria de agradecer à minha amiga alada, a Pata Irada, pela idéia da estória e pelas cobranças.
Pessoal, por favor não levem em absoluto para o lado pessoal. Todos me falam de mimos. Muito bem. Pelo que sei todos aqui tem atividades profissionais e/ou familiares intensas. São dedicados no mundo real. Blogar é uma terapia para alguns, um hobby para outros, mas qualquer que seja a idéia por trás de um blog exige trabalho, imaginação, criatividade, insight e tempo. Na minha opinião o maior mimo que posso dar a alguém é o tempo que disponho para visitar e comentar nos blogs amigos. E ler os comentários que me deixam aqui. Isso para mim vale mais do que um banner.
Read more...Fui desafiado pela Fúria a falar um pouco de mim através do jogo dos 7 qualquer coisa. Aí vão minhas respostas:
7 coisas que tenho de fazer antes de morrer:
Conhecer a Europa
Escrever dois livros, pelo menos
Levar minha filha na Disney
Fazer uma viagem pelo Rio Grande do Sul
Cassar um político
Processar o (des)governo
Dar uma boa educação à minha filha.
7 coisas que mais digo:
Porra
Mas que merda
Nada é tão ruim que não possa piorar
Caralho
Querida
Foda-se
Puta que pariu
7 coisas que eu faço bem:
Cozinhar
Fazer supermercado
Dirigir
Sexo
Lavar roupa
Café
Arrumar mala
7 coisas que eu não faço:
Me aproveitar das pessoas
Usar drogas (só as que pagam impostos)
Roubar
Jogar a dinheiro
Jogar dinheiro fora
Dar esmolas
Brigar à toa
7 coisas que adoro:
O mar
Minha filha
Minha família
Treinar jiu-jitsu
Competir em qualquer coisa
Escrever
Ficar em casa
7 coisas que odeio:
Descaso
Mentiras
Políticos
Impostos
Subornar alguém
Banho frio
Café mal-feito
7 amigos ( as) para continuarem o jogo:
Como sei que esse desafio vem rolando há certo tempo se alguns dos escolhidos já tiver feito é só avisar que está pago.
Débora, Nana, Dan, Van, Flávia, Edson, Anne e Bella
São 8 mas quem está contando eeheheh. E deixo aqui um poema, que fiz questão de escrever na língua pátria dos amantes...
Mil motivos movem-me
Aos caminhos desencontrados
Sucumbo em obstáculos
Que em muralhas fendidas
Unem-se e impedem-me
Entrego-me em furiosa luta
Mortal combate inglório
Estúpida batalha
Refaço-me dos frangalhos
Dilacerados do corpo
Alma insensata.
Pessoal, peço a gentileza de prestigiarem o Pseudo-Poemas e o Cantábile. Lá estão os textos proibidos pela bíblia e que não posso publicar aqui.
Tenho encontrado dificuldades de visitar vocês. Um pequeno problema trabalhista com meu micro no trabalho. Essa desgraça trava toda hora. Estou dando um jeito e peço sua paciência com esse combalido blogueiro.
Hoje é um dia especial para muitas das mulheres que frequentam este canto. E quero agradecer, em nome da minha mãe, os maravilhosos votos que recebi, mesmo sendo pai.
Read more...
Não esqueçam. Estou convocando a todos e todas que me lêm para participar de uma blogagem coletiva. Na verdade uma baita campanha maneira. Maiores informações aqui.
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