Riso

Aqui estou, na sarjeta, onde me deixei cair. Ébrio, talvez um pouco mais do que o costume, envolvido pela poça de vômito quase seca. Entre as nuves etílicas lembro de nossa conversa, a última, antes de vê-la acompanhar mais um de seus clientes. Riu-se de mim, pena e escárnio. De nada adiantaram as súplicas, meus gestos de carinho, os presentes caros, a cachaça, as margaridas. Desdenhosa, foi abrir as pernas por uns trocados. Retirei-me, então, cambaleante, acompanhado de sua gargalhada. Amparado por suas amigas putas, que sorriam.

O porquê das putas rirem será sempre um mistério.

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Missiva

Minha dama, a quem no coração guardo, mesmo pequeno, um canto. Escrevo-te em pequenos versos, pequenos e talvez inúteis, sabedor que sou da distância amarga que nos separa. Digo-lhe, sem rodeios, que ainda trago a imagem fugaz de seu faceiro sorriso. Espero que o tempo esteja sendo benevolente e trazendo boas coisas, para seu manuseio. Estou fugindo do assunto. Às vezes a saudade faz sua ronda, batendo em minhas costas com seu açoite. Assim me lembro que nem tudo passou, nem passará. Espero que esta missiva não se perca, entre tantas que, com certeza, recebes. Leia com vagar. Navego agora mesmo para alhures, sem destino. Atrás do amor que perdi.

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Crianças refugiadas de Moçambique - O livro

A Grace Olsson colocou finalmente seu livro, sobre as crianças refugiadas de Moçambique, na praça, através da Editora Novitas.

O livro custa R$ 22,00 mais despesas de postagem.

Para comprar, acesse o site da Editora, AQUI, e cliue em LOJA.

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Bala

Hesitou, trêmulo, à frente do pelotão de fuzilamento. Respirou fundo. Era seu primeiro tiro de misericórdia.

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Campanha

Saiu o short-list da blogagem coletiva "Quem foi seu Monteiro Lobato". Não estou nela mas o excelente Marcos Pontes, do Esculacho e Simpatia, está. Votem nele AQUI. O texto do Marcos pode ser lido AQUI.

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Blogagem Coletiva - Quem foi seu Monteiro Lobato?

Em homenagem ao "Dia Nacional do Livro Infantil", que é hoje, publiquei um texto lá no blog do Juarez, o Cabrito Montês. Faz parte de uma blogagem coletiva promovida pelo blog Fio de Ariadne.

Prestigiem. Leiam AQUI.

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Companheiros

Eram dois companheiros. Andarilhos, sem destino certo, como devem ser todos os andarilhos. Não havia líder, nem comandado, apenas a vontade de ir em frente. Quase um instinto, de sobrevivência. Evitavam as confusões, o claro e o negro. Atravessavam cidades, vadeavam rios, defecavam à luz do luar.

Sempre juntos, aqueles dois cães.

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Divulgando

Quem estiver em Floripa, prestigie. Maiores informações AQUI.

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Blogagem Coletiva - Quem foi seu Monteiro Lobato?

Vi nos blogs do Cejúnior e do Marcos Pontes a chamada para esta blogagem, promovida pela Vanessa do Fio de Ariadne. Como todos devem ter notado eu ando bem afastado da blogosfera, por várias razões. Mas não podia deixar passar uma blogagem que trata, no Dia Nacional do Livro Infantil, do, na minha modesta opinião, maior escritor brasileiro.

Então, no dia 18 de abril, vou publicar meu texto, lá onde faz sentido, no blog do Juarez, o Cabrito Montês. Espero vocês lá.

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Inferno

Sob a mesa, entre garrafas vazias,
resmungo minha oração,
imploro o perdão divino,
covarde que sou.

Só então vomito a bile,
sobre o fogo eterno,
vã tentativa,
um delírio, da mente embotada,
insensível, pela maldita cachaça.

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Beatriz Mecozzi Moura - E-Book

Estou convidando, de graça e sem jabá, a lerem o e-book de Beatriz Mecozzi Moura, mulher do excelente Marcos Pontes. É sua estréia como escritora de poesias em livro. Para baixar o livro é só clicar neste link. É rápido, seguro e grátis.

O e-book tem a grande vantagem de não ocupar espaço, poder ser impresso ou não, ser lido no próprio computador sempre que o leitor quiser, ser enviado para amigos sem despesa de correios, sm ter que sair de casa e sem ter que carregar volume.

Julguem por vocês mesmos, depois podem mandar sua crítica para ela no e-mail (compulsaodiaria@gmail.com).

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Sua língua sangrou minha alma. De nada adiantara enterrar minha adaga, em sua garganta.

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O homem que lia

Aquele homem lia,
em voz alta, silencioso, sem desfaçatez,
à luz do dia ou na calada da noite, fria.

Lia tudo que à mão havia,
português, inglês ou javanês,
até livros da Turquia.

Devoravam-no, os livros,
a carne e os olhos, a lucidez,
era assim, de bom grado, que os retribuía.

E o tempo passou, envelheceu
ainda lia voraz, no vai-vem de sua rede,
relembrava as viagens, aventuras e picardias.

Morreu de repente, abraçado, a um gasto volume, em Braille.


Inspirado no livro "Coração de tinta", de Cornelia Funke, Editora Cia das Letras.

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Dia da Mulher

Continuo não entendendo qual a razão de ser ter um dia específico para elas. Deveriam receber flores, todos os dias. Deveriam ter seus direitos respeitados, todo santo dia. Como minha inspiração, essa mulher cruel, teimosa e fugidia, não vem ao meu encontro não deixarei aqui um escrito à altura. Deixo apenas meu grande beijo a todas vocês que, ainda, me honram com sua amizade e carinho.

Viva vocês.

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O fio

Caminhava em passos lentos, após um cansativo dia de trabalho. Sob o sol inclemente capinara a terra. Sua foice, afiada pacientemente, cortara rente a erva impertinente. A estrada o guia. Cada passo, pesado, o leva para mais perto da recompensa, saciar a fome com um prato simples e matar a sede na água fresca. Faltava pouco quando um carro passou, lançando, sobre seu alquebrado corpo, restos da fétida lama que o sol não secara. Mesmo cansado ainda teve forças para levantar o punho, em indignação. O motorista parou, desceu de seu bólido e em lenta caminhada se aproximou. Sem uma palavra esbofeteou a enrugada face do simplório camponês. Sem um gemido o velho o decapitou. Uma última erva daninha fora cortada.

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Divulgo aqui um novo blog, de autoria da Lella, Diário de Bordo de uma Recém Cadeirante. Prestigiem.

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Juarez, a garotinha e o balão

Tem história nova lá no blog do Juarez. Quem quiser saber de novidades clique AQUI.

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Sinais

Troam os trovões,
nos céus límpidos,
marulham as ondas,
nos plácidos mares,
uivam os ventos,
nas imóveis copas.

Lanço mão das amarras,
livro-me das âncoras,
a vela é meu leme,
sigo para a tempestade.

O mar, meu último refúgio.

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Ruptura

Vejo-a ainda, altiva,
à beira da estrada,
o brilho em seus olhos,
esmaecendo.

Restam-nos apenas o engulho,
da despedida amarga,
faca cega cravada,
em nossos peitos.

Não haverão flores,
o cheiro ácido de lençóis amarfanhados,
o dia seguinte, a ânsia,
não haverá nada.

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Testamento

Às traças entrego minhas vestes,
puídas, encharcadas,
por vômito e lama,
das sarjetas que visitei.

Às putas dôo meu ouro,
boa paga pelo amor,
tantas vezes comprado
em urgentes becos .

No bar deixo polpuda herança,
as contas, malditas lâminas,
que fustigam meu pescoço,
mas ali ainda imploro, mais uma vez,
por um rabo.

Rabo-de-galo.


Escrito pelo Bêbado de Rayol, numa esquina qualquer.

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Verão, verás

Sou uma pobre alma,
fustigada pelo sol.
em caminhar tardio,
nas areias ardentes,
de um rico deserto.

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