Rasgar

Não é só dor,
nem tristeza.
É a lâmina cega da auto-piedade,
que rasga meu peito.

O sangue verte,
tolda o espelho,
a ferida,
não mais sentida.

Só me restou sentir,
o esmaecer do rubor.

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Evoé, baco

E, de súbito,
Morreu.

Fulminado pela cirrose,
Sufocado em bile,
Estremecendo, na sarjeta.

Choraram as putas,
Os mendigos, os cafetões,
Condoeram-se os passantes.

Enfim, liberto, ergueu um brinde,
O primeiro de uma nova vida.

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